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di Alessandro Zarlatti  Gli angeli volano. E volano alto, tanto in alto che noi non li possiamo vedere mai. M'hanno raccontato che esistono gli angeli custode, ma questa è un'altra storia, e poi nessuno li ha mai visti. Gli angeli, quelli veri, sono esseri soli, che si riempiono gli occhi del vento dei loro voli. Sono perfetti, ma hanno avuto un passato in cui la perfezione era un sogno, sono caduti tante volte prima di iniziare a volare, e quando stavano lì neanche sapevano del loro destino, di angeli appunto. Gli angeli non potrebbero volare così, senza pensieri, se di pensieri non ne avessero avuti tanti, se non conoscessero qual è il vero sapore dell'ombra, se non conoscessero cosa vuol dire gettare una parte dell'esistenza nell'ombra. Per questo non mi sorprende vedere angeli con le ginocchia sbucciate, con gli occhi stanchi, con le cicatrici sulla faccia. E' la vita, mi viene da dire. Per questo mi piace solo parlare di loro, della loro preistoria difficile, come mi sentirei naturalmente più interessato a parlare delle frustrazioni del bruco invece di sprecare il mio tempo a celebrare la bellezza della farfalla. |
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